Lindita Ahmeti
Nga Lindita Ahmeti
hapat e babait nëpër natën vjeshtore me selenën e purpurt që hedh dritë në shtege nxisin komunikimin me qetësinë e pyllitdhe kuptohen mirë mes vetes babai e qetësiababai ndonëse e ka një pyetje nostalgjike për vjeshtëns’e thotë me gojës’e turbullon qetësinëpo e shkruan pyetjen në fletët e heshtjes ulur në rrënjën e bungutjanë foljet e shpërndara gjithandej që e çojnë babanë të ngrihet në këmbëecën aindërsa gjethet e thata zgjohen dhe bëjnë muzikë xhazi nën këmbët e lodhura të plakutpastaj fryn pak eolitingujt e butë të erës së freskët kur i ledhatojnë gjethetdhe dalja në skenë e mbiemrave të përmallshëmjanë në të vërtetë përgjigje e vjeshtës për babanë e cila pëshpëritju iku vera e blertëju iku vera e blertëzogjtë të renditur si fjalët e demostenit para athinasvekur filipi futej në polis me ushtarët e tijkërkojnë shpresën e mirë duke lënë mbrapa ngjyrat e vjeshtëspastaj tingujt e freskët të gjetheve të thata kërcëllojnëbëhen vërejtje për krijesat e imta të pyllitpër merimangat që prodhojnë mëndafshin më të mirëpër mizat gjarpërinjtë minjtë buklat e shqarthatpër ndonjë hardhucë të blertë që s’ndalet së vrapuari nëpër bar pas ndonjë kandredhe për breshkat që e demonstrojnë hijerëndësinë kur ecindhe ta merr mendja edhe për sutat e buta që e zbukurojnë pamjen e pyllit kur i bie hënapër të gjithë banorët e gjelbërimit që janë rehatuar në mbretërinë e gjumitjepet alarmi e shtohen thirrmat e larëvekujdesndonëse babai shpërndan ëndrrën e bukur në këtë mbretëri magjepse si gjithmonëbota e pyllit ka rendin e vet dhe e dëgjon vetëm përvojëne veshur me njëqind ngjyra që hedh hëna ajo shkon shtigjeve të sajpa e dalluar babanë nga kalimtari i pakujdesshëm i cili kënaqet kur shkel fluturadhe babai ecën ecën nëpër këtë botë që e bën të prekshme vetminëdhe me gjithë kujdesin që kandonjë thnegël e pëson prej këmbës së tijduke dështuar në luftën e egër të darvinit për një kënd të padukshëm ngrohtësiekapërcejnë pastaj nëpër mendjen e babait foljet e ngarkuara me pikëllimpër një mijë këngë të lisnajës që tretenpastaj babai ulet sërish në rrënjë të bungutpërballë një ketri që kërcen nga imazhi në imazhatëherë visorja e hap faqen e magjisë së sajnë dritë të këtij tregimi shfaqen kuqëloret si ombrellat e zanavevendosur nëpër shtigjet kah kalon dianadhe dalin si në shuplakë pikturat e pyllitbabai vazhdon udhënvihen në lëvizje mijëra zëre nga frika kur ofshan ai nga pesha e udhëtimitkjo në pyll merret si bori e faunitbabai i heq këpucët atëherë dhe i dorëzohet harmonisë së pyllite koha rrjedhduke sjellë mëngjesin e kuqërremtëharabelat nëpër degëzat e kaçubave dhe të fijeve të barit të gjatë me fara të imtae ndërpresin ëndrrënia nisin këngës koraledhe bashkë me kandrat e hapin librin e muzikësme tinguj të cilët nga shporta semasiologjike e asaj bote e shpërfaqin hijeshinëe kërpudhave kuqëloretë mijëra e mijëra kuqëloreve që e stolisin pyllindhe e gjithë kjo do të jetë një poezi e pashkruar e sapfos që është dashur të bëhet himnpër mrekullinë e kuqëlorevemidis të cilave kalon zbathurnë majë të gishtaveim atë i mirëdhe të cilat i mbledh e i ruan nimfa në herbariumin prej papirusie që më vonë do të flasinsi një ditar i shkruar shqip.
ObserverKult
Lexo edhe:
LINDITA AHMETI: LETËR VËLLAIT









